Бывают моменты, когда в такой вот холодный осенний вечер, сидя у окна, накатывает неодолимая тоска по чему-то утраченному. Потерянные близкие, неудачные времена, несбывшиеся надежды - всё это ведёт к размышлениям о том, кем был, кем стал, кем не стал. Боль вины перед теми, кому уже никогда не сможешь сказать "Прости меня...", неловкость за бестактность, стыд за равнодушие. Я уже писал о том, что если был бы второй шанс, наверняка сосчитал бы те же грабли, только постарался бы меньше причинить боли людям.
"бы" - апостол безысходности.
Осень, холод, одиночество. Обветренные губы, замёрзшие пальцы, с трудом перебирающие аккорды на дешёвой, но такой честной гитаре, верные, надёжные мотоциклы рядом, палёная водка в поворотнике вместо рюмки и хрип "Перемен!" и были настоящей свободой. Мы были собой.
Я слишком громко кричал "Перемен!", и меня услышали.
Пластмассовый мир победил.
Что я скажу сыну, когда он спросит:"Папа, что значит "быть собой?"